Я просматриваю свои первые десять фотографий в Instagram: два паренька курят в окно; девушка, вытянувшая губы на фоне.. почему-то шаров для боулинга; игрушечный ежик, упрятанный в женской ладони; опять та же девушка с вытянутыми губами, только теперь шары располагаются уже справа от ее лица. На четвертой картинке я вижу очень довольного человека. Он носит бороду и шапку. А еще очки. Этот человек необузданно рад молочному коктейлю. Пятая картинка демонстрирует мне крыши домов в черно-белом одеянии. На шестой видна надпись «3 дня в аду» и больше ничего. На седьмой парень в очках завязывает шнурки. Старинные стенные часы – восьмая фотография. Крыло самолета сквозь бортовое окно на девятой. И наконец, десятая фотография – кастрюля с борщом.
И вот этот борщ меня удивляет больше всего. В глубине души я догадываюсь, зачем была продемонстрирована эта фотография, но это лишь еще больше вызывает во мне негодование. Вот он – борщ в кастрюле. Стоит на газовой плите, он наварист и ал. И это прекрасное зрелище. Но этот борщ не пахнет, он не имеет вкуса. Ты никогда не купишь к нему ржаного хлеба или свежих овощей. Ты никогда не ощутишь того, что он горяч и, чтобы его остудить, необходимо на него подуть. У тебя не найдется взаимных слов благодарности в ответ на пожелание тебе приятного аппетита, потому что не будет самого пожелания. Этот борщ - фантом. Ловушка. Это борщ в Instagram.
Похожие материалы:
Другое дело: пригласить друга на обед. Еще лучше - приготовить обед вместе с ней. Все по-честному: вместе идете на рынок, ведь она любит салат из свежих овощей. Она отбирает румяный болгарский перец, ты – молодой картофель и капусту. Соглашаешься с продавцом, что помидоры тебе к салату также пригодятся. Не отказываешься от предложенных двадцати грамм медовухи. Восхитительно. Затем рыщете меж торговых рядов в поисках баранины: ты ведь хочешь приготовить ей стейк у нее на кухне. Выбор вина оставляешь за ней, свое любимое ты купишь, когда она придет к тебе. Надо полагать, случится это завтра. Bon appetite.
Действительно, на следующий день она позвонила тебе и поблагодарила за вчерашний обед. Позвонила, ведь в Facebook тебя нет. Теперь уже ты приглашаешь ее на пикник. Там нет wi-fi. В ресторанах нынче все едят информацию. Она соглашается, бросает трубку и бежит к шкафу, чтобы надеть свое любимое желтое платье. Под них выбирает черные кроссовки с зелеными шнурками. Пару минут она восхищается собой, кружась у зеркала. Затем привычно достает телефон, чтобы сделать селфи, но видит твое сообщение. – «Милая, поспеши: здесь только что скосили траву, она еще пахнет». Он встречает ее словами «Выглядишь изумительно», что для нее значит гораздо больше тридцати сердец в соцсети. Теперь она будет чаще экспериментировать с одеждой и все же выходить в ней на улицу. Так думает она, идя с ним под руку. Он же думает, почему не встретил ее раньше, ведь был бы он зарегистрирован в сети, он бы намного чаше видел ее в этом желтом платье. Знал бы все ее платья наизусть.
Похожие материалы:
Запах скошенной травы бьет в нос, на зеленой лужайке они одни. Он достает из рюкзака плед и покрывает траву. Затем достает фету, оливки, выпечку, хамон. Полдень, но бутылка Chateau Cheval-Blanc также на столе. Эти два бокала из богемского стекла он купил в Праге два года назад. «Какая чудесная картина», - думает она, пока он наполняет бокалы, - надо порадовать своих друзей. Ведь у нее так много друзей и просто знакомых, которые пусть там, по ту сторону экрана разделят ее счастье.
И вот он ей говорит: «Зачем тебе этот Instagram, запоминай.. храни все в голове»... А она и помнит. И хранит. И дачное колхозное поле с высокой травой, и жутковатую кривую сосну за железной дорогой, и сверкающие глаза мохнатого пса, уносящего мою варежку, и весну в Париже, и сонные пейзажи провинциальной Англии, и снег где то в Гренаде, и как она нелепо фотографировалась на Гибралтаре. И теплое ночное Эгейское море, свой пьяненький смех и далекий широкоплечий силуэт мужчины с именем, подобного богам. Постойте-ка... Она помнит и дальше. Помнит похмельное утро, когда неожиданно на ее пальце засверкало девятью языческими огоньками любопытное "да"... и другое "да". Она помнит вырванное с болью и сомнениями.. Помнит каждый угол, на самом деле, все эти случайные и первые прикосновения, запахи, звуки. Не забыла как сама, впервые, вообще по другому поводу, но взяла его за руку. И вдруг он ответно сжал ее ладонь... и стало ясно. Помнит, как другой, встал ближе, чем следует и я хлестнула его волосами по лицу, а он улыбался... И как из разных концов бара, они, как шпионы, делали друг другу знаки, что, мол, сначала он, потом она... Сквозь полузакрытые глаза и сонную полуулыбку помнит эти утренние взгляды и осторожные шорохи.. А еще она помнит, хоть столько лет и прошло, но такое не забывается. Помнит, как они вылезли на ту самую крышу у "Молодой Гвардии", как вместо пар свили себе там гнездо из пледа и круглого кресла без ножки, как сами свились там человеческим клубком, как майская прохлада и острейшая влюбленность заставляли их теснее и теснее переплетаться, и казалось, что кружится и небо и крыша эта и даже подрагивает.. И вот спутавшись даже волосами, мы замерли. Сонливо прикрыла я глаза. И вдруг увидела совсем другого человека...
Пожалуй, нет уж, лучше Instagram...
